Concierto a 3 voces

Mi cuerpo deambula somnoliento en una oficina burocrática y se burla a medio diente de la maestranza para rascar barrigas o testículos, mientras mueven un Mouse con destreza, aún y cuando el monitor siga sin prender, es entonces, como de costumbre me asaltan las voces que susurran antes de medio día.

-Siéntate, escribe lo que te digo.

Me dirijo a mi escritorio a paso doble, con ritmo creciente cuando de pronto se hace escuchar ella, con su voz dulce y abrazante, con una orden tan grácil que me lleva a la sumisión.

-Y vos, ¿Qué te pensás?, ¿Qué la poesía viene así sola?

Habla como quien da una bofetada con un algodón de azúcar. El espacio tan corto entre sus líneas, no da pie a un remate, a una replica soez y atinada, apenas con un espasmo toma una bocanada larga de aire y clava la daga profunda.

-Tu, poeta, antes de tragar, escribí vos, o morité de una vez, que entre no escribir y morirse no hay diferencia, dicidí que te pensás.

-Con una chingada, siéntate te he dicho y escribe de buena vez estas líneas.

-Mirá, que la poesía no es mas que la cotidianeidad hecha música, ¿víste? Esta allí, en cualquier lado en que vos abras bien los ojos, y escuches el corazón de pendejo que tenés.

-как дела?

Otra vez el, meses sin preguntar nada, de silencio sepulcral, de pronto se aparece como siempre, con su voz calida, casi paternal, en medio de las discusiones de los otros e irrumpir con un amable ¿Cómo te va? Siempre pregunta, nunca responde, ¿Por qué se fue tanto tiempo? ¿A que ha vuelto?

-ты очень занята

No, no te vayas, no estoy ocupado, habla lo que tengas entre la lengua, dilo, no te vayas de nuevo.

-где ты?

Sigo acá, no me he podido ir aún, aún visto este montón de carne débil, quisiera pronto dejar de soportar este martirio y marcharme.

-мне грустно

No mi amigo, no te pongas así, la melancolía es un viento que cambia de dirección en un suspiro, pero no respires hondo, que no se irá con facilidad de la calidez de los pulmones.

-Andá, por mi, vos podes morirte ya, ¿oíste? Pero morité ya.

-п поэзия? П литература?

La poesía sigue ahí, sobrevive, claro no necesita de mi, ni de ningún otro, las profericiones dan problemas cuando uno trata de escribir, en ocasiones quisiera sentirme ajeno, fluir con libertad, flotar, así casi volando e ir a los mares lejanos, donde descansan los restos de las lenguas, marcharme por fin, en ese cementerio, entender que no hay diferencia sustancial entre azules, celeste y ultramar, morir da igual mientras tenga azul, mientras tenga música.

¿Sigues ahí?, no te vayas, por favor no hoy, ¿alo?…

Un comentario en “Concierto a 3 voces

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s