de: Estas mismas noches

 

 

Postal con la tinta seca

 

Muy de mañana estaban ya las hojas bajo la puerta

se arrastraban con la blanquísima pulcritud

del que sabe que va a morir.

 

No era para menos

esos días no hubo tinta que las fundara

ni mujer

que me hiciese salir a buscarla.

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